18+
Знаешь…
Мудаки так давно и громко вопят, что нет никаких мудаков и все истории про них — плод моего больного воображения, что я согласилась.
Я согласилась. Нет никаких мудаков, — повторила я за ними тихо, как эхо. Я даже признала, что это я сама — мудак и на них, на прекрасных и замечательных людей, всё наговариваю.
Окей.
Ужасен не столько сам мудак, сколько последствия, которые он оставляет даже после своего ухода.
Мудак как-то умудряется незаметно нагадить в твоей жизни в таких неприметных уголках, что даже после развода ходишь и ещё долго принюхиваешься. Хочется вычистить, отмыть, отскоблить так, чтобы не вляпаться потом неожиданно… но ничего не находишь.
Блин. Откуда же вонь?
Поиск невидимого источника вони приобретает форму навязчивой паранойи и все тебя убеждают, что «мне это кажется».
— Тебе это кажется! Расслабься!
Расслабься…
Однако фантомные запахи присутствия говна в твоей жизни щекочут ноздри, и ты, как сутулая псина, рыщешь, нюхаешь и копаешь по углам.
В итоге эта «фантомная вонь» приводит тебя к новому мудаку, ловчее предыдущего, с которым ты неизбежно начинаешь сравнивать нового мудака со старым.
Не находя похожих черт, а находя, скорее, противоположные (вот она, удача), твой внутренний Мухтар получает команду «вольно», и ты НАКОНЕЦ-ТО расслабляешься, наивно полагая, что теперь-то ты в раю, и вот теперь-то и начнётся твоё ЗАСЛУЖЕННОЕ СЧАСТЬЕ.
Но счастье, блин, не начнётся.
Вместо счастья тебя накрывает лютая жопа, потому что ты:
1. Сравнивала одного мудака с другим (не имея никакого другого опыта, кроме мудацкого).
2. Расслабилась.
И тут понеслась…
Предыдущий мудак истрепал тебе нервную систему, расшатал гормональный фон и превратил тебя в бледную погань с дёргающимся глазом — идеальная унавоженная среда для того, чтобы в неё упал и пророс новый розовощёкий мудак, который будет (А ОН БУДЕТ) сильнее и крепче прежнего.
Предыдущий мудак расшатал тебя, как молочный зуб и возделал твою нервную почву? Следующий мудак тебя в ней же и закопает.
В почве, блин.
И тебе изрядно повезёт, если найдёшь в себе силы и выползешь, как Ума Турман из своей могилы в «Убить Билла». Вся в говне.
Возможно, ВОЗМОЖНО, если выживешь, ты начнёшь их (мудаков) видеть сразу.
Возможно, начнёшь отстреливать их на подлёте к твоей жизни, потому что — СМИРИСЬ — другие к тебе просто не подлетают.
Это не только мои наблюдения. ЭТО ЗАКОН.
Поэтому:
1. Мудаки существуют.
2. Замучил мудак — не терпи, гони его в шею.
3. Не торопись, утихомирь своё бешенство матки и не впускай в свою жизнь НИКОГО, пока твоя голова не придёт в норму и ты не начнёшь рассматривать мир и людей СПОКОЙНЫМИ глазами.
А любви хотелось. Давно, не помню, когда точно.
Помню, хотелось какого-то восторженного любования, трепета и ещё этой… ложной уверенности в том, что вместе мы свернём горы.
Мать, помню, устраивала мне весёлое программирование и постоянно повторяла, как заклинание:
— Замуж надо молодой выходить, потом трудно будет и уже смотреть на них не сможешь. БЕЗ СМЕХА.
Я не верила маме, но замуж выходила на всякий случай.
Мне казалось, что восторг неисчерпаем и любви во мне столько, что хватит не только нам двоим с головою, но и троим, и четвёртому, и, чёрт с ним, ещё и пятому останется.
Но певица тоже обманула, знаешь. Любовь во мне однажды закончилась. Последнюю её каплю я выжимала из себя уже вместе с остатками надежды на то, что «блин, ну, может, хоть этот…», и какими-то посторонними жидкостями, типа крови.
Крови тоже к тому моменту уже почти не было.
Не осталось ничего, кроме смеха.
Сухого такого, знаешь, и громкого, как хруст печенья, съеденного ночью в кровати.
Значит, мама была права.
Я приняла любовь, как внутренний ресурс и больше не способна растрачивать его на внешние раздражители.
Не могу.
А может, моя любовь просто изменилась, трансформировалась и перешла в другое агрегатное состояние?
Теперь моя любовь это смех. Смех, блин.
Рефлекторное сокращение мышц диафрагмы оказалось не хуже всех этих ваших оргазмов.
Не хуже, а главное, дешевле и полезнее.
Автор: Виктория Самсонова
Обложка: © Шура Мура