18+
А бабой быть просто. Сначала ты рождаешься и такая:
— Упс.
Половое созревание, прыщи, месячные и гормонов лишних вагон. И от этого постоянно настроение шарашит: туда-сюда, туда-сюда… ТУДА-СЮДА!
Как качели.
То тебе сапоги эти вынь да положь по цене небольшого самолета, в которых (к слову) ходить невозможно, то долго трубку не берёт, а ты гудишь там ему как дура, то люблю-не могу, то член свой убрал, то нищеброд и подарков мало, то лопухов под домом нарвал и «девочки, да он нормальный», то ногти приклеить, то брови нарисовать, то стереть всё нафиг и подстричься покороче, то замуж надо, то не надо, то на танцы, то на дзюдо…
И всё это НЕ ТВОЁ, НЕ ТВОЁ, НЕ ТВОЁ, НЕ ТВОЁ…
Ноги бреешь, ловко орудуя опасным лезвием, как заправский… этот… кто там бреет обычно… Вся по уши в пене, в мыле, скользишь, теряешь равновесие, цепляясь за бортики ванной, НО с гладкими и почти не кровоточащими ногами. Потом постепенно открываешь для себя ВОСК… А дальше уже вся эта бьюти хрень плотно ставит тебя в свой фарватер красоты и стаскивает по наклонной: пилинг, шугаринг…
К боли постепенно привыкаешь. Ты же баба.
Ну а как ты хотела? Родился бабой — терпи.
Ещё и рожать (возможно) придётся.
От этой мысли сразу бросает в холодный пот и предательски потеют ладошки и, в том числе, на ногах.
Ладно, — кое-как успокаиваешь ты себя, — подумаю об этом позже.
И всё бы ничего. Но опять же эти гормоны, которых много и явно все лишние. И главное, с ними хрен договоришься! Только сели, решили, что плакать из-за всякой фигни мы больше не будем — фигак! — опять катаешься по полу, издавая странные хрюкающие звуки, или лежишь, уставившись в потолок, как князь Андрей Болконский под Аустерлицем. И гармоны такие:
— ААААХХХАХАХАХАХА, НУ ТЫ ДАЁШЬ, ВОТ ЭТО НОМЕР!!!
Отвлеклась.
Так вот, ты даёшь себе слово, что больше в твоей жизни не будет никаких слёз, мудаков или часов. И родственников тоже, на всякий случай. Гормоны, фиг с ними, пусть будут, раз без них никак. Встаёшь с пола и идёшь к зеркалу, похрустывая суставными сумками.
Внимательно смотришь на себя.
Так. Что мы имеем?
Грудь и попа.
Вполне сносные ноги, особенно, если приподняться на цыпочках… Надо бы надеть платье, что ли… с декольте. Да! Пусть будет с декольте, чтоб мужики прям передохли! Да здравствует глубокое и беспощадное декольте!
— СМЕРТЬ МУДАКАМ!
И тут гормоны такие шепотом:
— Надень свитер.
— Что?! Я хочу декольте! Хочу сводить мужиков с ума и ходить по улице, виляя бёдрами!!! И на каблуках хочу! Чтоб оборачивались, твари! И слюна прям по асфальту чтоб РУЧЬЕМ!
— Свитер.
— Какой ещё свитер?! Я же не естествоиспытатель!!! — И потом твёрдым голосом, — У МЕНЯ НЕТ СВИТЕРА.
— Есть. Серый. Серый длинный свитер от затылка до колен, воняет овцой, и он ТЁПЛЫЙ! В платье ты всё застудишь себе нахрен! Посмотри в окно — ТАМ ЖЕ УЖАС!!! А тебе ещё рожать… тик-так, тик-так…
— НУ, БЛИИИИН!
— Тихо. Надень серый свитер и иди. Представь, что ты геолог, а Москва — твоя экспедиция. Ботинки потеплее. Лучше угги. Там же +10. Ты с ума сошла? Какое декольте в такой холод?
— А как я буду в валенках и в свитере искать мужа в экспедиции?
— Кяк я бюду иськять сибе мюююююжа… как я буду искать… ДА ТАМ ОДНИ МУДАКИ!
А потом — хоба! — и на свидание позвали.
И ты такая:
— Хоспади. Что ж делать… Чо там на свиданиях этих вообще люди делают?
Пока ноги брила суетливыми дрожащими руками, порезалась на сгибах, надеть — как всегда — нечего, причёска как у Карлсона, лицо такое, будто на нём сидели, и на весы встать страшно.
В итоге наряжаешься как чучело, сапоги натягиваешь, в которых только стоять, и то недолго, и идёшь! ИДЁШЬ, как Бэтмен на кривых полусогнутых ногах, который по пути три раза сдохнет, но дойдёт!
А он на тебя посмотрел и такой:
— Пошли погуляем? Погода хорошая. Уточек на пруду покормим… (и пошутил не слишком остроумно).
И ты такая про себя «сука!», потому что от метро еле дошла, уже лишь бы сесть куда-нибудь, и утки тебе эти сто лет не нужны.
А у самой ноги уже от этих сапог в кровь стёрлись, и там внутри что-то даже хлюпает. Негромко.
А он так участливо:
— С тобой всё нормально? Что-то ты какая-то неразговорчивая… — а сам дальше идёт и темпа НЕ СБАВЛЯЕТ.
Как к этим чёртовым уткам спускались, ты уже не помнишь: в глазах от боли темно потому что. Каблуки по колено в грунт — да и ладно. На землю в светлом пальто села, хлеб, который для уток купили, сама сожрала, сопя и причмокивая.
А он такой:
— Ты не голодная ли? — Но сам пожрать никуда не приглашает.
— Нет, спасибо. Сыта.
—А на земле не боишься ли сидеть? Застудишь там себе всё и детей рожать не сможешь, а часики «ТИК-ТАК, ТИК-ТАК…».
А потом ты на него посмотришь снизу вверх и скажешь медленно и внятно, каждое слово ему будто в рожу выплёвывая:
— Да иди ты в жопу со своими утками, мудак.
Встанешь и домой пойдёшь, прихрамывая и не отряхиваясь.
А дома часы со стены снимешь и выкинешь их в окно.
И в целом мире вдруг настанет ТИШИНА.
Упоительная и прекрасная.
Автор: Виктория Самсонова
Обложка: © Шура Мура